Ulisses Capozzoli no Facebook – 

Leio Jean-Jacques Rousseau (“Os devaneios de um caminhante solitário”) a conta-gotas.

Um desses dias dobrarei a última página. E estou adiando esse momento.

Rousseau, que também era músico, aos 66 anos, se achava um “velho”.

Com essa idade, tocaria em qualquer das bandas clássicas de rock.

E seria um dos mais jovens no palco.

Digo isso porque comecei o dia ouvindo David Gilmour (Pink Floyd).

“Você é jovem, a vida é longa/e há muito tempo para desperdiçar/até que, um dia, você descobre/que dez anos ficaram para trás. /Ninguém disse a você quando deveria começar a correr/e você perdeu o tiro da largada. /Você corre atrás do Sol/mas ele está se pondo/ fazendo a volta para nascer mais uma vez, atrás de você. / De certa maneira, o Sol é o mesmo/mas você ficou mais velho/ com menos fôlego e, a cada dia, mais perto da morte”.

Há muito mais de dez anos, vi a banda, em carne & osso, num show no “banlieu” de Paris.

Cheguei às 10h00 e esperei até às 21h00 para ouvir o som que vinha do espaço.

Com a contradição de que o som não se propaga, no vácuo do espaço.

Mas as nuvens primitivas de hidrogênio, em contração para formar as estrelas e compor as galáxias, aquilo que Kant chamou de “universos-ilhas”, produziram música.

A sonoridade de flautas.

Um som que perdemos ou está gravado em uma porção da memória a que não temos acesso?

Só mais uma aparente contradição, entre as muitas com que topei numa longa caminhada.

E que me levou ao encontro de Rousseau. Efeito de uma epifania.

Fui almoçar com um amigo que passa por uma fase difícil.

Você pode pensar que sou um Capitão América, protegendo ovelhas frágeis & desgarradas.

Nada disso. A fragilidade do meu amigo também é minha.

Disparei, no momento em que a pólvora da largada inundou o cano da pistola do juíz.

E por uma fração de segundo iluminou a mão dele. Com fogo vermelho da incandescência.

Mas, sem qualquer diferença.

O Sol, também nasce às minhas costas.

Que, por pura coincidência, durmo alinhado com o eixo de rotação da Terra.

E só recentemente me dei conta: com a cabeça voltada para o Polo Celeste Sul…

O tempo flui da mesma maneira.

Como água ou areia entre os dedos. Você pode escolher.

Rousseau carregou uma pedra na alma, com a monotonia imposta a Sísifo.

Acusou Marion, empregada doméstica, de um roubo (uma fita) que ela não cometeu.

A acusação perseguiu-o por toda a vida.

Pobre Rousseau, a quem me afeiçoei com o amor de um velho amigo.

Com a mãe morta no nascimento. Acusado por um pastor de ser o Anticristo.

Quanto custará, no balanço final da civilização, a patifaria de padres & pastores & políticos?